Kapitel 1: Der Winter, der leise klopfte
Der Morgen in Böhlerwerk roch nach frischer Kälte. Die ersten Sonnenstrahlen tasteten sich vorsichtig über die Hügel des Mostviertels, als müssten sie erst prüfen, ob die Welt schon bereit war aufzuwachen. Die Dächer der Häuser glitzerten vom Reif. Die Ybbs murmelte unter einer dünnen Schicht aus Eiskristallen, die manchmal leise knackten, als würde der Fluss sprechen.
Vom Bahnhof her pfiff ein Zug – ein langer, gedehnter Ton, der sich im Tal verfing und wie eine Einladung durch das Dorf wehte. Es war einer dieser Klänge, die man nicht nur hörte, sondern fühlte. Die Luft blitzte und vibrierte ein klein wenig, als der Zug vorbeifuhr.
Zwei Kinder stapften gerade vom Bahnhof in Richtung Ort entlang, über den Steg und über die Ybbs, dick eingepackt in Wollmützen und Jacken. Frieda, neun Jahre alt, hatte funkelnde Augen und immer einen Keks in der Jackentasche – für alle Fälle. Neben ihr lief Lukas, zehn Jahre alt, der lieber zuhörte als viel zu reden, dafür aber Dinge bemerkte, die andere übersahen. Kleine Anzeichen. Offene Fragen. Leise Wünsche in der Luft.
„Glaubst du, es schneit heute noch?“ fragte Frieda und atmete eine Wolke warmer Luft in den Frost.
Lukas blieb stehen, schielte in den Himmel und schnupperte, beinahe wie es ein Fuchs tun würde. „Ja. Aber nicht irgendein Schnee. Irgendein besonderer.“
Frieda kicherte. „Schnee ist Schnee.“
Doch als sie weitersprachen, war da ein Gefühl in der Luft, das schwer zu greifen war. Die Welt fühlte sich an diesem Morgen ein klein wenig… anders an. Erwartungsvoll. So, als würde bald etwas Wunderbares passieren.
Auf dem Weg durch Böhlerwerk, durch den Tunnel und vorbei an der Geschenkewerkstatt. Die beiden Kinder spähten in die Bäckerei und sahen Eva, die Konditorin. Sie winkte ihnen zu und lud Sie damit ein, herein zu kommen Frida und Lukas folgten ihrer Einladung. Es roch nach Vanille und Zimt, Evas Hände trugen Spuren von Mehl wie feiner Schnee.
„Frisch gebackene Kipferl?“ fragte sie mit einem Zwinkern.
Frieda nickte so heftig, dass ihre Mütze wackelte wie ein aufgeregter Pompom. Lukas brauchte nicht zu nicken – seine Augen leuchteten schon „Ja“ genug.
Eva lachte, reichte beiden ein Kipferl und flüsterte verschwörerisch: „Heute ist ein Tag wie früher. Einer, an dem die Welt noch zuhört. Behaltet eure Ohren offen.“
Die Kinder tauschten Blicke. „Was hat sie gemeint?“ fragte Frieda mit vollem Mund.
Lukas kaute langsam. „Ich glaube… unser Ort weiß etwas, was wir noch nicht wissen.“
Sie bedankten sich zum Abschied und gingen weiter in den Park der Volksschule, wo die Steine wie alte, rechteckige Geschichten gestapelt im Schnee lagen. Lukas blieb plötzlich stehen. Sein Blick war auf etwas gerichtet, das wie ein leises Blinken unter dem Lindenbaum hervorlugte. Ein winziger Lichtfunke – warm, golden, pulsierend, wie eine Sternschnuppe.
„Hast du das gesehen?“ flüsterte er.
Frieda blinzelte. „Ein Licht? Das war doch… da war doch was.“
Bevor sie näher treten konnten, fuhr in der Ferne erneut ein Zug, klangvoll und schwer. Als der Ton verklang, war das Funkeln verschwunden.
Doch eine kaum sichtbare Spur im Schnee war noch unter der Linde zu erkennen.
Frieda zog die Brauen hoch. „Komm. Wir gehen morgen früh wieder her.“
Lukas nickte, und als die beiden sich auf den Heimweg machten, fiel der erste Schnee des Tages. Leise. Winzig. Wunderbar.
Ein Schnee, der sich anfühlte wie ein erstes geflüstertes Geheimnis.
Und Böhlerwerk hielt den Atem an – nur ein kleines bisschen.
🎄 Kapitel 2: Das Licht unter der Linde
Die Nacht hatte Böhlerwerk in ein glitzerndes Sternenmeer verwandelt. Der Schnee war gekommen – nicht laut, nicht stürmisch, sondern wie ein leises Versprechen. Am Morgen war alles weich gepolstert: die Zäune, die Dächer, die Rutschen auf den Spielplätzen und die ruhenden Becken des Freibades. Die Welt war still und die Kälte zeichnete feine Eiskristalle an die Fenster.
Frieda und Lukas hob es früh aus den Betten. Ihre Stiefel knirschten, als sie eilig den Weg zur Linde im Garten der Volksschule einschlugen. Der Morgen war dunkel, aber nicht still. In der kalten Luft regte sich Leben. Es klang, als würde der Wind heimlich Lieder proben – tiefe, summende Töne, die wie eine uralte Melodie durch den Winter reisten.
„Dort war es“, sagte Lukas und deutete auf die Linde, deren blattlose Zweige sich im Wind wiegten, nun mit feinen Schneefäden verziert. „Das Licht.“
Frieda kniete sich hin und fuhr mit dem Handschuh über den Boden. „Keine Fußspuren“, murmelte sie. „Nur unsere von gestern.“ Ein Kribbeln kroch ihr über den Rücken – kein ängstliches, sondern eines, das sagte: Aufpassen. Hier kommt etwas Wunderbares.
Sie traten näher. Plötzlich hörten sie ein leises Klingen, so fein, dass es auch der Wind hätte sein können – aber der war es nicht. Es klang wie eine winzige Glocke.
Dann flammte es wieder auf: das Licht. Klein, goldwarm, schwebend wie eine Kerzenflamme ohne Kerze. Es hüpfte einmal – und noch einmal. Nicht wild, sondern wie ein freundlich winkender Gruß.
„Hallo?“, flüsterte Frieda.
Das Licht zog einen schmalen Bogen durch die Luft und blieb vor ihnen stehen. Mitten darin bildete sich etwas wie ein Gesicht. Sanft, aus Helligkeit gezeichnet. Zwei Augen, freundlich und weise zugleich. Darunter ein Schnurrbart – flauschig, aber aus funkelnden Lichtlinien gemacht.
Lukas schnappte nach Luft. „Du bist… ein Weihnachtslicht?“
Das Wesen nickte – oder es vibrierte auf eine Art, die sehr nach Nicken aussah. Dann sprach es glasklar: „Ich bin die Stimme des Lichts von Böhlerwerk. Hüter der kleinen Wunder. Man hört mich nicht mit den Ohren, sondern mit dem Herzen.“
Frieda presste die Handschuhe an die Brust. Ihr Herz klopfte laut – so laut, dass es ihr beinahe peinlich war. Aber das Licht lächelte gütig.
„Wieso sehen wir dich?“ fragte Lukas.
„Weil euer Staunen lauter ist als eure Zweifel.“ Das Licht zog Kreise in die Luft, wie Schrift aus Goldstaub. „Und weil das Weihnachtswunder dieses Jahr Hilfe braucht.“
„Hilfe?“, fragten sie beide überrascht.
Das Licht senkte sich ein wenig, als würde es sich setzen, auch wenn es keine Beine hatte. „Der alte Klang des Weihnachtsfestes verblasst. Die Menschen bereiten alles vor, aber sie hören nicht mehr hin. Es fehlt ein Ton. Ein echter. Einer, der unseren Ort verbinden kann, so wie früher der Hammerklang im Werk, der die Arbeit und die Herzen im Takt hielt.“
Frieda dachte an ein rhythmisches Schlagen, das früher wohl oft zu hören war. Ein Geräusch, das dem Ort sehr vertraut war.
„Und wir sollen diesen Klang finden?“ fragte sie.
„Nicht finden“, antwortete das Licht und funkelte nun stärker. „Er muss erinnert werden.“
Da knackte hinter ihnen ein Ast. Die Kinder fuhren herum. Nur die Lindenzweige wiegten sich im zarten Wind – aber es fühlte sich an, als hätte jemand zugehört. Sie konnten jedoch nichts erkennen.
Lukas beugte sich zum Licht vor. „Und wenn wir es schaffen?“
Das Licht glühte warm „Dann hört ihr Böhlerwerk singen.“
Und bevor sie noch etwas fragen konnten, fiel das Licht in tausend lautlose Funken auseinander – die sich in der Luft drehten, Kreise zogen und als kleiner goldener Stern im Schnee landeten.
So klein wie eine Münze.
Und das Abenteuer hatte gerade erst begonnen… ❄️
🎄 Kapitel 3: Der verlorene Klang
Die Sonne stieg an diesem Morgen langsam über den Hanslberg, als müsse sie erst einen dicken Wintermantel ablegen. In Böhlerwerk glitzerten Weihnachtskugeln und Engel in den Fenstern. Der Schnee lag weiß und federleicht, gedämpft wurde jedes Geräusch – nur die Schritte von Lukas und Frieda knirschten auf dem Weg über den Ybbs-Steg.
Dort, wo früher die gewaltigen Maschinen sangen und Eisen zu neuen Dingen geformt wurde, standen noch die robusten Gebäude. Ihre Mauern trugen Geschichten –ehrlich und voller Wissen. Auch wenn die Werkshallen heute stiller waren als früher, strahlten sie noch immer alte Stärke aus.
Frieda hielt den kleinen goldenen Stern in der Hand, den das Lichtwesen ihnen hinterlassen hatte. Er war warm. Nicht heiß, nicht glühend – warm wie eine Idee, die gerade zu wachsen beginnt. Manchmal pulsierte er leicht, wie ein Herzschlag.
„Er zeigt uns den Weg“, sagte Frieda überzeugt.
Lukas nickte. Er spürte, dass hier weniger geredet und mehr gefühlt werden musste. Sie folgten dem Stern, der in winzigsten Zuckbewegungen anzeigte, wohin sie weitergehen sollten. Über den Steg, unter der die Ybbs wie eine geheimnisvolle Erzählerin murmelte. Das Wasser war mit Eis umsäumt, aber nicht eingefroren. Sie gingen durch die dunkle geheimnisvolle Unterführung und hin zum Werksgelände.
Plötzlich wies der Stern die Kinder an stehen zu bleiben, direkt vor einer alten Werkstür, die beinahe unsichtbar geworden war, so gut versteckte sie sich zwischen Efeuresten. Über dem Türbogen stand verblasst: „Gemeinschaft ist unser stärkster Stahl.“
Lukas strich die Buchstaben nach. „Ich glaube, die Tür wartet.“
Frieda klopfte. Dreimal. Nicht laut, nicht leise. Mit Respekt.
Die Tür ächzte auf – langsam, aber nicht widerwillig, eher wie jemand, der nach langem Schlaf sagt: Ah, du bist’s also.
Dahinter lag eine kleine Halle. Keine Maschinen. Keine Funken. Kein Lärm. Aber die Luft roch nach Öl, Holz und Erinnerungen an frühere Tage. An den Wänden hingen alte Werkzeuge, Hämmer, Zangen, Messschieber – sorgfältig geordnet, als hätten sie Feierabend und warteten auf morgen.
„Hier drin ist es anders“, flüsterte Frieda.
„Hier drin ist es wahr“, antwortete eine Stimme.
Aus dem Halbdunkel trat Herr Moser, der alte Werkmeister. Sein Rücken war ein wenig gebeugt, aber seine Augen leuchteten wach und freundlich. Sein Bart war weiß wie der Schnee.
„Ich dachte, ich wäre heute allein hier“, sagte er, ohne überrascht zu wirken. Man hatte das Gefühl, er habe die Kinder bereits erwartet. „Sucht ihr etwas?“
Lukas sah zu Frieda. Dann zu dem Stern. Dann wieder zu Herrn Moser. „Einen Klang“, sagte er schließlich. „Einen, den man nicht hört, wenn man nicht still ist.“
Ein sanftes Lächeln zog sich über das Gesicht des Mannes. „Ah“, sagte er. „Den habt ihr also kennengelernt.“
„Das Lichtwesen?“ hauchte Frieda.
Herr Moser nickte, als sei das die normalste Sache der Welt. „Es zeigt sich denen, die noch zuhören können. Aber den Klang müsst ihr nicht suchen. Er war nie weg.“ Er tippte mit dem Finger auf seine Brust. Ein dumpfer Ton. Dann auf die Brust der Kinder. „Und hier. Und hier.“
Die Kinder warteten. Spannung lag in der Halle wie der Moment vor der Weihnachtsbescherung.
„Doch um ihn hörbar zu machen“, fuhr Herr Moser fort, „müsst ihr alle Herzen des Dorfes zusammentrommeln. Nicht mit Lautstärke. Sondern mit einem Grund.“
„Und was ist unser Grund?“ fragte Lukas neugierig.
Herr Moser beugte sich vor und sprach mit fester Stimme: „Erinnert sie daran, dass Weihnachten nicht kommt, wenn alles perfekt ist. Sondern wenn wir uns erinnern, wofür wir überhaupt Kerzen anzünden.“
Der Stern in Friedas Hand glühte nun heller.
Nicht blendend, aber entschlossen.
„Dann fangen wir an“, sagte sie.
Und draußen begann gerade die erste Kirchenglocke zart zu schlagen… als würde jemand den ersten Ton bereits üben und sich bereit zum Mitsingen machen. ❄️
🎄 Kapitel 4: Wenn Herzen im Takt leuchten
Die Kirchenglocke war verklungen, doch ihr Nachhall blieb in der kalten Luft hängen. Frieda und Lukas traten wieder hinaus ins Freie. Der Schnee funkelte nun nicht nur weiß – er schimmerte zart golden, so als habe jemand feine Sternenstaub darüber ausgestreut.
Der Stern in Friedas Hand war mittlerweile so hell, dass sie ihn in der Manteltasche tragen musste, damit er nicht zu viel Aufmerksamkeit erregte.
„Jetzt brauchen wir die Böhlerwerker“, sagte Lukas. „Aber wie bringt man alle dazu, zuzuhören?“
Frieda grinste. „Nicht mit Worten. Mit Erlebnissen.“
Sie begannen beim Voest-Spielplatz. An den Zaun hängten sie kleine Sterne, die sie am Vorabend gebastelt hatten – jeder mit einem Satz darauf: „Hörst du den Winter erzählen?“, „Was bringt dein Herz zum Klingen?“, „Finde deinen Klang.“ Wenn der Wind sie berührte, raschelten sie wie sanfte Flügelschläge.
Die ersten Spaziergänger blieben stehen. Eine ältere Dame mit einem rot karierten Schal las laut vor: „Finde deinen Klang…“ Sie lächelte, als hätte sie sich gerade an ein lange vergessenes Lied erinnert.
Am Kirchenparkplatz stellten die Kinder eine Bank mit einer Schatzkiste auf, daneben ein Schild: „Leih dir 1 Minute Stille.“ Zuerst schauten die Leute verwundert. Dann kam der erste Neugierige – der Herr Bürgermeister, der sonst immer eilte, weil seine Schritte nie lang genug für seine Pläne waren. Er setzte sich. Schwieg. Eine Minute lang. Als er aufstand glänzten seine Augen vor Freude.
„Fühlt sich an… wie früher“, murmelte er und ging langsamer weiter.
Bald setzte sich der nächste. Und der nächste. Manche lächelten. Manche schluckten schwer. Keiner ging unverändert.
Beim Bahnhof, wo der Zug seine große, herzhafte Stimme hatte, baten die Kinder den Lokführer, Herrn Feldner, um einen Gefallen.
„Ihr wollt, dass der Zug einmal anders pfeift?“, fragte er.
Frieda nickte. „Nur ein bisschen anders. Nicht lauter. Wärmer.“
Er runzelte die Stirn, dachte nach. „Ich probier was.“
Als der nächste Zug durch den Ort fuhr, hallte sein Pfeifen durch Böhlerwerk – tiefer, länger, weicher als sonst. Nicht wie ein Signal. Eher wie ein Gruß. Fenster öffneten sich. Köpfe drehten sich. Ein paar Menschen legten unbewusst die Hand aufs Herz.
Und dann geschah das erste kleine Wunder:
Überall dort, wo jemand nachdachte, fühlte oder sich erinnerte, begann der Schnee sanft zu schimmern. Nicht grell – nur so, als würde er seine Zustimmung geben. Goldene Linien zogen sich durch die Wege, ganz fein wie Adern eines schlafenden Sterns.
„Sie spüren es“, flüsterte Lukas.
Frieda schaute auf die Kirche, auf das Werk, auf die Dächer, auf die dampfenden Rauchfänge. „Das Dorf fängt an zu klingen.“
Am Abend versammelten sich ohne Absprache Menschen auf dem Platz vor der Volksschule. Niemand hatte eingeladen, und doch kamen sie alle. Jeder brachte etwas mit, aber keiner wusste genau, warum: eine Kerze, eine Mundharmonika, ein Stück Holz, ein altes Foto, eine Handvoll Plätzchen.
Herr Moser wartete bereits.
Er hob nicht die Stimme.
Er hob nur den Blick.
Und es wurde so still, dass man hören konnte, wie ihre Herzen anfingen, im gleichen Takt zu schlagen.
Ganz leise.
Ganz echt.
Und genau in diesem Moment begann der wahre Klang von Böhlerwerk, wieder aufzuwachen …
🎄 Kapitel 5: Der Klang, der blieb
Die Nacht war hereingebrochen, aber sie war nicht dunkel. Über Böhlerwerk spannte sich ein Himmel, der schimmerte wie eine geöffnete Schatztruhe. Unzählige Sterne leuchteten am Firmament, und der Schnee war nicht länger nur weiß – er glomm in einem zarten Gold.
Die Menschen standen vor der Schule in einem Kreis zusammen. Niemand drängte, niemand sprach laut. Man spürte die Kälte an den Nasenspitzen. Der Duft nach Bienenwachskerzen und frisch gebackenen Keksen drang aus Evas Korb. Und darüber lag etwas Unsichtbares, aber Starkes: Erwartung.
Frieda und Lukas traten in die Mitte. In Friedas Händen lag der Stern, nun nicht mehr verborgen. Er pulsierte wie ein lebendiger Klang.
Herr Moser stand ihnen gegenüber. Ohne Worte nahm er seinen alten Schmiedehammer. Kein Werkzeug für Kraft mehr, sondern eines für Erinnerung. Er drehte ihn in den Händen, betrachtete ihn wie einen alten Freund und hob ihn schließlich über einen schweren Amboss, der im Zentrum des Platzes stand.
„Nicht laut“, sagte er. „Echt.“
Dann ließ er den Hammer sinken.
Klang.
Ein einzelner, klarer, tiefer Ton. Kein Lärm. Kein Schall, der dröhnte. Sondern einer, der ankam. Er vibrierte durch Stiefelsohlen, durch Jacken, durch Rippenbögen direkt in die Herzen.
Und da geschah es.
Aus dem Ton wuchs ein zweiter – nicht vom Hammer, sondern aus den Menschen selbst. Eva summte unausgesprochen eine Melodie. Der Zugführer Herr Feldner tippte mit zwei Fingern im Takt gegen sein mitgebrachtes Buch. Kinder ließen Finger über das Metallgeländer gleiten, alte Damen klopften mit Ringen gegen Thermoskannen. Sanft. Unterschiedlich. Und doch … gleich.
Der Stern in Friedas Händen begann zu schweben.
Er stieg empor, drehte sich und – er verwandelte.
Jeden Herzschlag, jeder Ton, jede leise Regung in feine Lichtfäden. Er verwob sie in die Luft wie ein unsichtbarer Weber einen Schal: golden, schön, unendlich zart. Über den Kreis der Menschen hinaus, über die Schule, die Bäckerei, das Werk, bis zur Ybbs, über die Brücke, hinauf zum Sonntagberg.
Und dann sang Böhlerwerk.
Nicht mit Stimmen, sondern mit der Wahrheit des Weihnachtslichts. Dem Wasser und dem Eisen, den Wegen und den Händen, den Schienen und den Menschenseelen. Ein Lied ohne Worte, geboren aus Zuhören, nicht aus Lautsein. Entstanden aus der Gemeinschaft.
Ein Kind begann vor Staunen zu lachen. Ein Erwachsener wischte sich über die Augen, überrascht von der Wärme in seiner Brust. Und irgendwo bellte ein Hund, als wolle er nur sagen: Ich bin auch da.
Als der letzte Ton verklang, schwebte der Stern wieder zu Frieda zurück. Er war ruhig. Still. Zufrieden.
Und er wuchs.
So groß, dass er in viele Teile zerfiel. Einen für Frieda. Einen für Lukas. Und einen für jeden Bewohner des Ortes. Nicht als Besitz, sondern als Erinnerung.
„War das unser Weihnachtswunder?“ flüsterte Lukas.
Herr Moser lächelte unter seinem weißen Bart. „Nein. Das war nur die Einladung. Das Wunder war, dass ihr alle geantwortet und zusammen gesungen habt. Das Lied ohne Worte, den Klang des Ortes.“
Niemand widersprach.
In den Wochen danach lag der goldene Schimmer noch manchmal auf dem Schnee. Wenn der Zug besonders herzlich pfiff. Wenn jemand beim Spielplatzzaun von den gebastelten Sternen las. Wenn jemand auf der Bank saß und schwieg, um besser zu hören. Der Klang war nicht fort. Er wurde nur leiser – wie ein guter Freund, der nicht sprechen muss, um verstanden zu werden.
Und wenn man heute im Dezember durch Böhlerwerk geht, kann es sein, dass man ihn hört. Den Klang des Ortes.
Ganz leicht.
Zwischen zwei Herzschlägen.
Zwischen Tag und Nacht.
Ein Weihnachtswunder, das wirklich hätte passieren können …
… wenn man daran glaubt. 🎄✨
